然没有画到像你这样，”她抬手戳了戳他腰侧，轻笑一声，“那时候没这么多胆子。”

        她侧过脸，看着吊在墙上的速写本，眼神变得温柔，“少年的老师脾气很大，会拿木板敲桌子，骂我们线条塌塌。有一回，我偷懒，把石膏像的手画得很敷衍，他拿我的画举起来，当着全班的面说：‘你这叫画画？你这叫什么手？你拿你自己的手看一看，你对得起你自己的手吗？’”

        骏翰听得有点紧：“那你有没有哭？”

        “当场没哭。”她轻轻笑了一下，“回家偷偷哭了半天，第二天继续去上课。”

        她顿了一下，又说：“不过也是从那时候开始，我开始认真看人的――手、脚、肩膀、背。老师说，画人之前，要先把自己当成一个想抱住这个世界的人。你看人越细，你越知自己能不能抱得住。”

        她说完这句，自己都愣了一下，觉得有点矫情，低笑了笑。

        骏翰侧着看她，说不出话。少年、石膏像、老师拿着画骂人――那些画面和他自己的童年完全不一样。他小时候的周末，是码、鱼货、烈日、脏兮兮的水沟，还有父亲醉醺醺的吼叫。

        她是“少年的小孩”，他是“码的小孩”。

        他突然有一种很强烈的感觉――好像她是从大城市的列车上下来的人，后有霓虹灯、有美术馆、有少年、有冬天的雪；而他，从一开始，就只是在这座小岛上绕圈，骑着野狼在同一条海街来回。

        画室里又静了一瞬。

        “沈阳听起来……很厉害。”他憋了半天，只挤出这么一句笨拙的话。

        “厉害什么。”青蒹偏过看他，“冷得要死，冬天手指冻得拿不住铅笔。”

        “可是你有少年，有老师教你画画。”他声音放得很低，“我小时候连‘少年’这三个字都没听过。”

        他把脸稍微别过去一点，不太敢让她看见自己眼里那种酸酸涩涩的东西，“你是大城市来的，我就是……小地方的人啊。”

        “小地方的人？”她听得一愣，随即有点生气似的笑出声，“你在说什么蠢话？”

        他没接，只是眼睛盯着榻榻米纹路，拇指在她手背上无意识地磨着。

        “许骏翰，”她叫了他的名字，语气放得很轻，却带着一点认真，“你画起来的，比我在少年那时候见到的所有石膏像都立、有力。”

        她抬手搭在他肩上，指尖顺着他的锁骨轻轻过：“你看，你这条肩，少年里本找不到。你帮港口阿伯搬货的背，我在沈阳本看不见。你骑野狼穿过海风的时候，我在那边是被冻在家里背单词的。”

        她说得很慢，每一句都往他心里送：“大城市、小地方，那是地图上的字，不是人的分数。你要比出，我也可以自卑――我爷爷被批斗，我爸下岗，我们一家挤在一间小房子里，我妈冬天洗碗洗到手裂开口子。你以为那就比较‘高级’吗？”

        骏翰怔住，转看她。

        她看着他，眼神认真得很：“我来澎湖八年，看到的最漂亮的影就是你。不是因为你画得好，不是因为你读了什么书，是因为你会骑着机车，停下来帮阿嬷搬煤气罐，还会摸摸小孩子的。”