“不是‘了什么’，”她慢悠悠地说，“是‘转移了什么’。那东西需要容，你只是暂时保。现在它找到更合适的了。”

        “另外，我要提醒你一点。你之前遇到他的时候，我好像和你也没那么熟。”

        别说熟了，她们甚至不认识。

        伊什塔尔感觉有点有趣，但还是继续问她，“更合适是什么意思？”

        “他的比你更能承受那种热度。”红子顿了顿，声音忽然压低，“红魔女的魔法，从来不会无缘无故选中两个人。”

        “所以？”她问。

        “所以――”红子拖长音，带着一丝戏谑，“既然他现在动不了……你不好奇，他心加速，到底是因为武，还是别的？”

        没等回答，她就挂了。

        不是，她这话是何意味？

        咬了咬牙，把脑子里的东西都清空，她俯将他一只手臂搭上自己肩，另一手托住他腰背，慢慢架起。

        他比看起来更重，肌肉紧绷，即便昏迷也不肯彻底放松。

        她咬牙撑住，一步步往酒店方向走。

        路灯亮起时，她后背已透，但口不再发，反而有种奇异的平静。

        回到酒店，她只开了一盏床灯，橙色的光映得房间好像都温馨起来。

        窗外伊斯坦布尔的灯火在博斯普鲁斯海峡上投下碎金，映得天花板微微发亮。风从没关严的窗钻入，带着咸味和远清真寺晚祷的余音。

        伊什塔尔把他扔在床上，动作不算轻，却也没让他撞到床。

        他的后脑磕在不太柔的枕上，发出一声闷响，大概是磕到床垫了。

        他眉微蹙，但没醒。

        武服领口被汗浸透，紧贴肤。她解开最上面两颗扣子，指尖过锁骨，得惊人。相反，她的掌心只觉温热，不再有那种从脊椎炸开的灼烧感。

        他仰面躺着，双手放在两侧，指节因用力而泛白。即便失去意识，仍维持着某种秩序，像一尊被雨水打却不肯倒下的石像。连昏迷都在守礼。

        她坐在床沿，盯着他起伏的口。

        为什么偏偏是他？为什么碰他时，会失控？又为什么，现在失控的变成了他？红子说的话到底是什么意思？

        她俯，靠近他颈侧。

        呼，带着铁锈般的气息。

        她轻轻嗅了嗅，没有香水，没有烟味，只有尘土，和一丝极淡的皂角香，干净得近乎固执。

        她的贴上去时，他毫无反应。

        她没动，只是停在那里，感受他的温度。微凉，与的温形成奇异的反差。

        三秒，五秒。

        直到他结无意识动了一下，像吞咽一个未出口的梦。

        不再有那种几乎能摧毁意志的情，她终于感受到了京极真上源源不断的能量。

        不同于其他人，她暂时感受不到他的能量究竟能干什么。

        她轻轻咬住他的下。