么敢在晨光里、在光天化日之下拥抱这个她二十二年来只敢远远看着的男人。

        她从他怀里退开一点，仰起脸。

        他的睫了。眼眶红了一圈。那双她偷看了二十二年的眼睛，此刻正盛着她从未见过的、毫不设防的脆弱与不舍。

        她微微低，吻上了他的。

        他浑僵住。

        那盆野杜鹃从他手里落，花盆在门槛边磕了一下，没有碎，只是摇摇晃晃地立在那里。几朵淡紫色的小花落下来，散在他脚边，沾着晨。

        他的手指在半空悬了很久。不知该推开她，不知该抱住她，不知该把自己藏到哪里去。

        最后，他的手指轻轻地、颤抖地，落在了她的后腰。

        不是推开。

        是扶住。

        是认了。

        她吻得很用力，像要把二十二年没敢伸出的手、没敢说出的话、没敢碰的温度，统统灌进他齿之间。她的尖撬开他虚掩的齿关，尝到一点点薄荷牙膏的清凉，还有那杯隔夜茶残留的、淡淡的苦。

        他被动地承受着，微启，任由她攻城略地。他没有回应，也没有躲。他只是微微张着嘴，睫簌簌地颤，像一只终于被捕获的、早已飞不动的鸟，在猎人的掌心里放弃了挣扎。

        她离开他的时，他的嘴已被得嫣红微，微微张着，像缺氧的鱼。他没有看她，目光失焦地落在地面那几片散落的花上，结剧烈地动。

        他说着不行，却没有动。他依然站在原地，依然任由她环着他的脖颈，依然没有把那只落在她后腰的手抽回去。

        他的手指，甚至极其轻微地、几乎是下意识地，收拢了一点点。

        像抓住什么。

        像不让自己沉下去。

        她低下，重新把脸埋进他颈窝。

        “爸。”她的声音很轻，像梦呓，“我想了你二十二年，以后还有机会的。”

        他没有说话。

        她感觉到他的手指在她后腰慢慢地、慢慢地收紧了。

        良久，良久。

        远传来汽笛。不能再拖了。

        她从他的怀抱里退出来，一步一步，退到门槛边。

        她弯腰，捡起那盆野杜鹃。花盆边缘那细小的裂纹还在，她用手指轻轻抚过，像抚一结了痂的旧伤疤。

        然后她把花盆放回他掌心。

        “养着。”她说，“我回来要看。”

        他低下，看着盆里那几朵小小的淡紫色花。

        “……嗯。”

        她转，走出门槛。帆布包甩上肩，带起一阵细微的风。

        她走到村口，晨光把她的影子拉得很长。她终于停下，站在那里，背着对他，肩轻轻颤了一下。

        然后她转过，朝他跑过来。

        她扑进他怀里，撞得他后退了半步。她用力抱着他，把脸埋进他口那件洗到发白的旧衬衫里，终于哭出了声。

        她哭得像六岁那年，摔破了膝盖，趴在他膝抽抽搭搭。

        她哭得像十二岁那年，躲在门后，看着母亲压在他上的肆意起伏，不知自己为什么泪满面。

        她哭得的是此刻，终于可以不用躲、不用藏、不用在深夜里对着屏幕幻想一个不该想的男人。