“安娜。”他叫了她一声。

        她站起来了。发，扶着墙才站稳。她朝他走过去，一步，两步，走到他面前。她的眼睛一直盯着那块洇开的血。

把我关在这套房子里，你把他扔到西伯利亚去――”

        她看着他。他靠在桌边，衬衫上洇着一大片暗红色，脸色有点白，但神情居然还算平静。她忽然想起他是什么人。他见过多少事，经过多少场面。而她只是一个十九岁的、从来没有伤过任何人的女孩。

        她摇了摇。她又摇了摇，嘴在抖，说不出话。

        德米特里靠着桌子，一只手按着伤口，血从他的指里往外渗。他看着她缩在墙的样子，了两口气，眨了下眼睛。

        德米特里放下酒杯，朝她走过来。他走到她面前，伸出手，想把她搂进怀里。他的动作很慢，很温和，像之前很多次那样。

        她看着他。他还在给她指路，还在教她怎么把这件事瞒过去。她害怕。她怕警察局，怕审讯，怕妈妈被人戳脊梁骨，怕谢尔盖在西伯利亚再受牵连。她什么都怕，所以她没有别的选择。她点了点。

        她抬起。她的脸白得像纸，眼睛睁得很大，里面全是水光，但一滴泪都没掉下来。她在发抖，抖得整个人都在晃。

        刀扎进去的时候，德米特里闷哼了一声，整个人往后退了一步。他低看了一眼，看见刀柄在衬衫外面，深色的血正从白衬衫里往外渗，洇开一块。他抬起，看着她。

        安娜的眼泪终于掉下来。一颗接一颗，无声的，砸在她的手背上，混在血里。

        “好了，”他说，声音低低的，“别哭了。我不是对你不好。谢尔盖的事，你就别了。你跟着我，日子不好吗？”

        “所以，”他说，“别出声。悄悄理。家里有急救箱，在浴室柜子里。你去拿。你帮我弄好，没人知。谁也不知。”

        “过来。”他说。

        安娜松了手。她往后退了两步，背撞在墙上，眼睛死死盯着那把刀。她的手开始抖，然后是整条人。她低看自己的手，手上没有血，但她觉得，像摸了一块烧红的铁。她把那只手缩进怀里，整个人缩成一团，牙齿在打颤，发出很轻的、咯咯的声音。

        “你现在是莫罗佐夫太太。”他说，了一口气，“你了你的丈夫。如果让人知了，你知是什么后果吗？警察局。审问。你会说你是被的，可谁信？谁帮你？你妈妈？你妈妈能什么？”

        “他们会把你抓走。”他说，声音慢条斯理的，像在给她讲一个理，“关起来，判刑。五年，十年，随便判。你这辈子就完了。你妈妈会被人指指点点，谢尔盖在西伯利亚，他什么都不知，但也许也会受牵连。”

        安娜没有捡。她站在那里，浑都在抖。她想起科利亚说的话，零下四十度，手都冻裂。她想起谢尔盖。想起他握着她的手，耳朵尖红红的，说，安娜，我们结婚。现在他在西伯利亚。他在挨冻，他在吃苦，她在这儿穿着进口裙子，着蓝宝石戒指，一个人坐在空的大房子里。

        安娜抬起，看着他。

        “过来。”他的声音很轻，但很稳，“我教你怎么办。”

        安娜的嘴在抖。

        她去浴室拿了急救箱。手抖得差点把箱子摔在地上。她跪在他旁边，

        “捡起来。”他说，声音很平。

        她把手里那枚蓝宝石戒指朝他扔过去。戒指砸在他口，弹了一下，掉在地毯上，了两圈。德米特里低看了一眼那枚戒指，又抬起。他还在笑。

        她伸出手。她的手还在抖，抖得本按不住。他把自己的手覆在她手背上，用力往下压。她的手被他的温了一下。血从她指间渗出来，温热的，黏黏的。

        安娜被他抱住的时候，整个人僵住了。她的脸贴着他的衬衫，闻到他上古龙水的味。她想起酒会那天，想起卫生间，想起他说“你也不想你丈夫失去工作吧”。她想起公寓里的那顿饭，想起桌子底下他的脚勾着她的。她想起登记，想起被人按着手签字。她想起今天科利亚说的话，西伯利亚，零下四十度，手都冻裂。

        “听着，”他低下，看着她，声音压得很低，“别出声。谁也不能告诉。”

        “你为什么要这样？”她问，声音裂开了，眼泪终于掉下来，“你为什么非要这样？”

        “把手按在这里。”他指了指伤口旁边，声音很平静，“用力。”

        她的手在发抖。她右手不知什么时候已经伸到了餐桌上，摸到了那把切面包的餐刀。她的手指攥住刀柄，攥得很紧。她脑子里一片空白。“你到底喜欢我什么！”然后她抬起手，朝他了过去。