层绝望的巫术场域。

        阿赞——这位在这个灰色地带掌握话语权的法师，是个干瘦枯槁的中年人，盘坐在一张铺着虎纹垫子的神坛前。他上赤，肤呈现出一种长期经受日晒与烟熏的古铜色，那是南洋劳作者特有的质感。最引人注目的是他上的刺青，密密麻麻的墨蓝色经文和神兽图案从他的下颚线开始，像疯长的藤蔓一样吞噬了他的脖颈、膛、双臂，一直延伸到指尖，仿佛他整个人就是一卷行走的人经文。这些刺青是“法力刺符”（Sak  Yant），在泰国民间信仰中，它们被认为能赋予承载者刀枪不入（Kong  Grapan）、人缘魅力（Metta  Mahaniyom）或是改运挡灾的力量。他嘴里嚼着槟榔，腮帮子鼓动着，偶尔往旁的痰盂里吐出一口腥红的汁，那声音在死寂的屋子里显得格外刺耳。

        “跪下。”阿赞的声音沙哑粝，像两块糙的砂岩在摩。金霞拉着我跪在的草席上，恭敬地将那盘心准备的“拜师盘”（Pan  Kru）举过。盘子里整齐地摆放着香烟、蜡烛、一串新鲜的茉莉花环，以及一个了钱的红包。这是规矩，是进入这个法术交易系统的门票。在泰国，法术是一种等价交换，金霞和我付出金钱与虔诚，阿赞付出法力与业力（Karma）的干预。

        “大师，我姐妹了手术，一直高烧不退。医生说是发炎，但我觉得不对劲，她晚上总说胡话，像是被脏东西缠上了。求大师赐个符，挡挡煞气。”金霞一边磕，一边急切地说，额重重地磕在草席上。

        阿赞没有立刻理会金霞，也没有去接那个拜师盘。他停止了咀嚼，那一双深陷在眼窝里、眼白多于眼黑的浑浊眼睛，像两生锈的钉子，直勾勾地钉在了我的上。那目光带着一种穿透的寒意，仿佛能剥开我的肤，看穿我腔里那团纠结的血肉。在那一瞬间，我感觉自己那个名为“澜”的灵魂，那个从北方严酷的父权下逃离、带着伤痛与血腥味的灵魂，在这个赤巫师面前无所遁形。他看到的不是我的灵魂，而是一行走的、却已经死去的躯壳。

        “你不是来求符的。”阿赞突然开口，指尖轻轻敲击着膝那长长的金属刺针（Khem  Sak）。那是一长约半米的钢长针，端分叉，锋利无比，在昏暗的灯光下闪烁着冷冽的寒光。

        “我是陪她来的。”我低声回答，声音干涩。

        阿赞冷笑了一声，嘴角咧开，出一口被常年咀嚼槟榔染成黑红色的牙齿，那笑容在烛光下显得狰狞而诡秘：“你上有死人的味。不是因为你见了鬼，而是因为你自己,你杀过一次你自己。”

        金霞吓了一，猛地转看我，眼神里充满了惊恐与不解。

        “但没死透。”阿赞收回了那种审视猎物的目光，重新看向手中的长针，语气变得漫不经心，仿佛在谈论天气，“死了一半的人最麻烦。阴间不收，因为你还有一口阳气；阳间不留，因为你的魂已经散了。你就像个门槛，人跨过去，鬼也跨过去，谁都能在你上踩一脚。你这种人，在芭提雅活不久，除非你自己把自己拆了再起来，就像，就像.......”

        “嘻嘻。”

        阿赞突然笑了起来。

        那笑声毫无征兆地从他干瘪的腔里炸开，尖锐、短促，像是某种夜行鸟类被掐住脖子时的嘶鸣。他的瞳孔瞬间放大，眼白被红血丝吞没，刚才那种漫不经心的神态然无存，取而代之的是一种令人骨悚然的痴狂。

        他猛地把手伸进了旁那个一直冒着腥甜气味的瓦罐里。

        “哗啦”一声水响。

        那黄色的、黏稠的尸油顺着他满是刺青的手臂往下淌，滴落在草席上，他从那混浊的油底，淋淋地捞出了一个东西。